al final de la bayoneta siempre crea ángeles sin cerebro sosteniendo la una de la fila la fila que lleva hasta la hija paralítica de dios no tengo preservativo como ser la mísera mota de polvo que resuena bajo mi mirada de aguerrido sinfín no entiendo cómo poder música crea esta franja que se desvanece sin mirar a los costados de cada cuadra el banco profundo de hilera de mujeres en la espera las horas caen creyendo que son salvadas por tus manos tus manos tus manos tus manos rojas tus manos de cocodrilo tus manos de monja tus manos de jamón tus manos anteojos para ver la sierra tus manos simbólicas acariciando los océanos que compuse para vos tus manos simbólicas tus manos feas tus manos bélicas tus manos florecientes tus manos sabiendo que son manos que saben que son manos que saben acariciar como si fueran fauces y manos de colmillos gritando y girando alrededor de cada detalle desencajado del día apreté el gatillo y salí disparado sin comprender qué pasaba a mi alrededor per...